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Mächtig deftig aufge-Tisch-t
Ich sitze so an meinem Tisch,
doch wie ich an der Platte wisch,
zerbröselt dessen Masse.
Elas-Tisch kriecht ein Holzwurm fort.
Ich ruf: " Was macht der Holzwurm dort?",
und fluch: "Phantas-Tisch! Klasse!"
Die Küche sieht chao-Tisch aus!
Pedan-Tisch denk ich: "Späne raus!",
such hek-Tisch nach dem Besen.
Doch weil mein Fokus kri-Tisch ist,
rutsch ich noch aus im Holzwurmmist
und knalle auf den Tresen.
Ballis-Tisch kunstvoll ist mein Flug,
gigan-Tisch klafft ein Loch im Bug.
Der Saft spritz aus der Birne!
Den anti-sep-Tischen Verband,
verbind ich Depp mit nackter Hand
exo-Tisch um die Stirne.
Idio-Tisch! Tisch und Brille hin!
Trauma-Tisch, denn auch op-Tisch bin
ich hilflos - fast apa-Tisch.
Doch automa-Tisch frag ich nun:
"Was wär logis-Tisch hier zu tun?
Mein Turban drückt drama-Tisch!"
Ich brauch nebst Tisch- ein Seh-Gestell,
und ruf phone-Tisch: "Taxi! Schnell!",
doch irre fatalis-Tisch,
verliere fak-Tisch den Verstand,
halt's Bügeleisen in der Hand.
Mein Kopf schmort thermoplas-Tisch.
Am Ohr den Beutel, ark-Tisch kühl,
ertast ich hap-Tisch mit Gefühl,
nach unten jede Stufe.
Doch mys-Tisch taucht ein Eimer auf,
bombas-Tisch flutscht mein Abfahrtslauf
mit Kinn als Schlittenkufe.
Asthma-Tisch röchelnd vorm Portal,
der Schmerz gigan-Tisch, auch rektal,
ahn ich schema-Tisch, Taxe!
Neuro-Tisch strampelnd wink ich ihr,
gespens-Tisch öffnet sich die Tür,
und knallt an meine Haxe.
Der Schmerz im Bein bringt mich fast um.
Ich rufe dras-Tisch "Klinikum!"
Der Fahrer meint: "Ich bal-Tisch!"
Dann rast er anarchis-tisch los,
okul-Tisch kreuz ich Arme bloß,
war früher mal buddhis-Tisch!
Frene-Tisch ruf ich:"Falsche Spur!",
fana-Tisch bleibt der Balte stur.
Schon dreht's uns folkloris-Tisch,
seh futuris-Tisch mich als Brei,
die Bremse quietscht - ein letzter Schrei!
Die Endstation? O-P-Tisch!
Hübsch plas-Tisch formt die Chirurgie
an Nase, Stirne, Sterz und Knie,
doch fühle ich, narko-Tisch,
anästhesis-Tisch lässt man mich
höchst diletan-Tisch schwer im Stich.
Ein Pendel kreist hypno-Tisch.
Asia-Tisch ist der Ärzte-Clan
und kyberne-Tisch kühn ihr Plan,
mein Busen schwillt synthe-Tisch.
Apokalyp-Tisch! - Höllentraum -
und psychopa-Tisch quillt mir Schaum;
ich zucke epilep-Tisch.
Akus-Tisch hört mein Ohr - es kracht,
bin realis-Tisch aufgewacht
und lieg gekrümmt beim Ess-Tisch.
Doch post-prognos-Tisch merk ich flott,
mein Küchen-Tisch ist wirklich Schrott,
der Wurm - surrealis-Tisch.
Ich frag mich skep-Tisch: "Bin ich wach ?",
tast automa-Tisch - Brust - "Ja! Flach!".
Ich fühl mich majestä-Tisch.
Opportunis-Tisch forscht mein Sinn,
wie ich nun Tisch-Ersatz gewinn.
Wer hilft mir humanis-Tisch.
Ich geh zum Nachbar nebenan,
der bietet mir nen Klapp-Tisch an
und zeigt ihn mir gleich prak-Tisch.
Ich schreie hek-Tisch: "Piept's bei dir?
Mir hängt die Hand noch im Scharnier!"
Mein Finger krümmt sich spas-Tisch.
JETZT REICHT ES!
© 2006 by Udo (alias Klabautermann) und Dr. Steffen Heinig
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